ROVINE - RACCOLTA DI POESIE DEDICATE AI CASTELLI DI MATILDE

Alcune delle poesie presenti nel libro

Nostalgia delle pareti

Le bufere non hanno atterrato

gli aceri e le querce:

di leggiadrìa sacra, i tronchi

non temono il vento

né la nebbia. 

I semi danzano e vanno,

volano, orientati dal cosmo, 

fin sulle pietre alte

torreggianti,

dove la luna

sorveglia l’insonnia dei gufi.

Hanno assunto il vivere

rasente l’abisso

gli alberi e i cespugli,

anche se costa e fa male.

Per nostalgia delle pareti,

delle travi sorelle

a difesa, o per sete millenaria,

che le tormente non fermano.

Sul confine

L’azzurro è limite, è il confine,

linea smerlata del precipizio,

infinito nel cielo e oltre.

L’universo riversa melodia

nell’utero del castello,

nel nostro grembo.

Quanto sangue, sui muri,

e quanti baci, nella luce azzurra

oltre il margine infranto.

Ogni pena, nella vita,

tutto il male che ci offende

si riordina e sbiadisce

sul confine.

Riprendere fiato a fondo

dobbiamo,

e odorare le foglie, la neve,

le viole e i narcisi.

Odorare la calendula

e i minuti secondi che ci restano.

 

In attesa

Nelle ore smorte di certi giorni

si attende chi non arriva

tra le pietre,

e si celebra ogni assenza,

ogni rimpianto,

con battesimi di pioggia fine.

Di sasso in sasso, sui gradini,

l’umidità scioglie la solitudine,

dilava dal volto la ruggine bruna

del rancore, la stilettata dolente,

irritante,

di vecchi abbandoni.

La pioggia è innocente, è compagna.

È confidente sicura, come i laterizi

delle scalinate, e le tegole rosse

figlie di arcaiche fornaci.

Colano invisibili le lacrime

sotto la pioggia

nell’attesa di chi non arriva.

Siamo tutti in cerca di un villaggio,

in attesa inquieta di un incontro.

L’inverno dell’anima

Fiocchi di neve smarriti,

ammassati nelle strettoie,

collane di perle abbandonate,

abbozzano marosi di spuma.

Muraglie come grovigli

di fauci nevose

labirinti dove l’anima

cristallizza, pietrifica,

si fa diamante

e solleva tra le braccia

il bambino ferito

della propria interiorità.

E gli mostra, a ponente,

i poggi estivi

dove sbocceranno i papaveri.

  Canossa

C’era un nido sulla vetta piana,

su questa pietra riparata, fragile,

bianca, consumata,

come certi inverni di gennaio,

quando onde brune di scirocco

smembrano le nevi.

C’era una roccaforte

altera, bellicosa

sullo scoglio, sull’isola

dai riflessi di sale,

sovrana dei calanchi;

fortezza, ora, bruciata dal fulmine,

abbaglio di ieri, sembianza che sfugge

tra le rovine,

tra residui macchiati di malinconia:

illusione spezzata per sempre.
Eppure, quel nido disfatto

non è pietra abbattuta,

ma un sentiero da imboccare

a piedi nudi.

Proseguiamo sui passi di chi,

nel fondale del crepuscolo,

proietta da secoli lontani

le nostre ombre.

  

Lei

Si può solo tacere, qui

davanti al cuore del mondo

e rimanere sazi di bellezza

come una corolla in faccia al sole.

Non si ha voglia di alzarsi

dal fresco dell’erba

dove riposa il sogno dell’estate.

Ci si scopre rapiti da una festa limpida,

sotto il quieto blu 

che avvolge i colli.

Dolce terra, consacrata, protetta

con la pazzia di un grande amore, 

da Lei, che ancora cammina,
lungo strade e sentieri
e mai accetterà l’esilio.

Cammina superba e libera semi

nel terreno rigoglioso

dove tutto ebbe inizio.